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C'est par tout les pores de la peau que coule la sueur. Elle est salé, amer, elle pique, elle brûle les coins des lèvres, les yeux quand une main passe sur le front pour chassé ce qui coule le long du visage rougit par l'effort. Dans l'atmosphère étouffante de cette caves transformé en salle de concert, des multi prises tombent le long du mur, sur lesquelles se branchent par extension quelques instruments. Il y a deux guitares, une basse et une batterie, qui elle n'a pas besoin d'amplification dans cet espace confiné. Des tapis aux motifs délavé sont disposé sous le groupe, extension électrique des instruments. Il y a aussi une voix, dans un micro, branché sur un ampli, qui hurle, tantôt, et qui chante parfois. Les lucarnes sont grandes ouvertes, deux ventilateurs brassent inutilement un air lourd d'odeurs.
Celle des corps est puissante. elle est mélange de sueur, de parfums, de déodorants, de nourritures, d'alcool, de moisissures des murs, de plastiques chaud et de sexe. Quarante à cinquante personnes se pressent les unes contre les autres dans ce four. C'est une bunker party improvisé qui s'y tient, dans le sous sol de ce bar. La salle elle même est plus grande que le débit de boisson qui en occupe le rez-de-chaussée, c'est une ancienne cave de stockage de vins, au plafond vouté de pierres bicentenaire d'où coule des veines de salpêtres. Quelques guirlandes multicolore éclaire les peau moites et luisante, les bras tendus, les gobelets de bières. Seule dans le fond de la caves, adossé au mur froid qui lui procure un peu de répit, Elly reste à l'écart, reprenant son souffle après s'être frotté au public aguerris de Birth Order. Elle sirote sa bière, fraiche grâce au frigo qui trône sur l'un des coté de la pièce. Il y à ce garçon qui la couve du regard, il est beau avec son teint mate et ses yeux jaune d'or, ils se regardent en se demandant qui fera le premier pas.
