Tout un programme pour le voyageur et son ombre dans cet album de Jon Hopkins. Partis, de nul part, pour arrivée à l'entrée de cette immense cavernes. Cachées, secrète, elle est sous vos yeux, mais on y tombe souvent que par erreur. 

C'est sous cet auvent de roches, d'où pendent paresseusement lianes et plantes folles, que se situe l'entrée de la caverne. On y accède difficilement, à force d'escalade, de piqure d'insecte et de coupure de plantes. Dans ce grand cirque de calcaire, caché, secret, la grotte est en son centre, secret dans le secret.

Quand l'aube se lève, les rayon du soleil viennent alors éclairé, un bref  moment, directement dans la vacuité qui marque l'entaille dans la peau de la terre.

Alors le voyageur hardis, luttant contre la raison, pénètrera dans l'ouverture, armée du courage pur de l'enfant qui explore le jardin. Descendant toujours  plus bas, il découvrira les merveilles qui ravissent les sens, les cavernes d'émeraudes, puis encore celles-qui-brillent en permanence, couverte de champignons luminescent. La brise de mers descend profond également, et au centre de la caverne, mers et terres se mêlent dans l'aube qui brule.  

Nous avons perdu, la sixième extinction de masse est en train d'advenir alors qu'on encule les mouches en créant des pistes cyclable dans cette putain de nécropole qui pue la merde qu'on appelle Paris. Dommage.

J'étais enfant il y à vingt cinq ans. Dans le jardins de la maison de mes parents, on trouvait alors plusieurs espèces de fourmis, il suffisait de soulever une pierre dans les plates bandes pour voir détaler les araignées, les cloportes et les milles pates. Des papillons butinaient les fleurs que ma mère plantait autour de la maison, les abeilles envahissaient les plants de lavandes dans un bourdonnement permanent. Il y avait des campagnols, des musaraignes, des taupes, des chauves souris. Il y avait des mantes religieuse en chasse dans un énormes plant de pivoines roses. Les fourmis allait traire les cochenilles et les pucerons qui paissaient sur les branches d'un boulot au milieu du jardin. Ces même fourmis était noires, rousses, jaune, rouges, avec des formes différentes que j'observais à la loupe. On leurs donnait à chasser de petite chenille vertes que l'on trouvait parfois sous les feuilles. il y en avait tellement que les mésange n'arrivaient pas à toute les manger. Il y avait des scarabée qui parfois poussait jusqu'à ce jardin depuis la forêt voisine, il était noir, vert émeraude, brun. L'été, les hannetons volaient en masse autour du grand tilleul, dont le parfum des fleurs remontait jusque dans ma chambre au premier étages, par la fenêtre ouverte. La nuit, sauterelles et grillons donnaient à entendre un concert amoureux.

Une diversité incroyable dont je ne soupçonnait pas la richesse.

Aujourd'hui il n'y a plus rien, ou presque.

Les fourmis sont partis, tout comme les petits mammifères, presque plus de papillons, presque plus d'abeille, les plates bandes sont devenu le terrain de vie des gendarmes, ces punaises rouges qui prolifèrent en occupant les niches laisser vacante par les autres insectes. Plus de sauterelles et de grillons depuis très longtemps, plus de scarabées. Il y à moins d'oiseau dans le jardin, il n'y a presque plus de lézards, les bourdons butinent encore, les abeilles ne sont plus.

La nuit est silencieuse, à présent.

Une fois de plus, je vais me contenter de citer les mots d'un autre, et vous invitez  à poser une oreille sur cet album incroyable, qui mêle science et musique avec poésie. Si vous avez aimé, par exemple, le travail d'un compositeur comme Thylacine, la démarche de François Joncour ne pourra que vous plaire, car quoi que différente, elle en partage l'essence.

De Saint Pétersbourg à Vladivostok , c'est un long voyage. Un long voyage, c'est le bon moment  pour se fondre en soi même, comme disait l'empereur Marc Aurèle. Certain sans doute, deviendrais fou, atone, paralysé par la vacuité du paysage et probablement de leur esprit. C'est qu'une vie vide de sens fais peur, alors  on la remplit de d'inutile, c'est la fuite en avant. Il est  impossible de faire pareil durant ces milliers de  kilomètre de rails et de paysages. si l'on est pas un peu armée au départ, ne serait ce qu'avec la candide sensation de nouveauté et de découverte, apanage des enfants, généralement, on risque fort d'y laisser sa santé mentale. 

Le train comme instrument de musique à part entière, toujours présent, discret, plus fort, moins fort, mais bien présent, derrière ces plages de synthétiseurs, derrière ce piano discret et surtout cet orgue entêtant, organique, vivant. Neuf étapes sur ce disque, et autant d'émerveillement, autant d'ambiance, autant de rencontre, autant de paysages. Avec une si faible densité de population, les gares redeviennent les îlots de civilisation qu'ils ont toujours été, et le dehors... Le dehors se compose, distant, tantôt brillant, tantôt voilé, toujours magnifique.